Il cielo è coperto fin dove arriva lo sguardo, nubi scure striate di chiaro. Il profumo di ginepro selvatico e della resina dei pini si mescola al salmastro del mare. Mi siedo a gambe incrociate nella polvere, non fa né caldo né freddo. Tiro fuori dalla borsa di cuoio che
Barcollo mettendo un passo dopo l’altro, lanciando la gamba in avanti e appoggiando il piede sempre troppo forte sulla strada. Ho i pensieri foderati d’ovatta, comunque sconclusionati, disconnessi come sembra la strada stanotte alle due, ma il disconnesso sono io. Rimbalzo sul muro, saluto i cipressi, quasi stupefatto
Non è mai stato davvero molto freddo, temevo peggio. Niente mani spaccate, niente geloni. Niente Tramontana. Pioggia sì, freddo umido sì. E pozzanghere: pozzanghere piccole, larghe, profonde o meno. Quando non piove annuso aria fuori stagione, quest’inverno ha fretta di diventare primavera, lo capisco. Sento i muscoli indolenziti da
Passo i fine settimana senza Verdun sul divano o sotto il piumone. Non leggo, non scrivo, mangio il minimo indispensabile per non sentire la fame. Non esco e se esco rientro subito. Pulisco casa, stiro il meno possibile, non stiro se possibile. Metto in ordine i cassetti e aspetto che
Ho il fiato corto. Sudo copiosamente. Mi siedo su questa panca di legno grezzo e la porta dietro di me si chiude con un sonoro “clang”. È buio e fresco qui. Il sudore mi cala dalla nuca e dalla fronte. Ho le braccia e le gambe, soprattutto le gambe, indolenzite.